Não sou mais um comunista. Não sou mais um escritor? (Nunca fui). Não sou mais um filósofo de boteco. Não consigo escrever mais textos irônicos, com pontas de sarcasmo. Não escrevo mais ideia com acento agudo no e. Agora acho passeatas bobinhas. Não faço mais poesia. Não idealizo mais as mulheres (a menina de óculos, rabo de cavalo e macacão sujo de tinta dos meus sonhos foi embora. Ou nunca esteve aqui). O mundo me engoliu? Desisti de tentar mudar o mundo? Será que eu cresci? Não consigo mais escrever mais de um parágarafo. Nem fazer aquelas piadinhas legais entre parênteses. Será que quando eu ver uma senhora caindo na rua, vou achar graça? Ou quando um pedinte se aproximar, vou virar a cara e atravaessar a rua? Votarei no PSDB?
Não sei, só sei que enquanto tiver meus textos do Atestado Pedante e do Champignon, ainda assinarei como Fabiano Che, não que isso faça alguma diferença para alguém além de mim.
P.S.: Parece que esse mal afetou também o SiSente, planetAbandonado e o [D]Esse jeito meu, meus blogs favoritos. Que pena.
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(Por ora)Fabiano Che
